Sie sprechen Deutsche ?

É possível que já tenha contado aqui, mas a falta de inspiração e ânimo para falar de futebol, política e religião forçam-me a falar mais do mesmo.

Na Alemanha dois episódios.  Caminhando calma e lentamente, em Berlim, bela e arborizada cidade, diferente daquela que os americanos me levavam a supor, via visão hollyoodiana, ouvi uma imprecação ininteligível, ao tempo em que uma mão acenava  nervosamente.

Longe de mim estar cometendo alguma infração para ser alvo de tanta ira e impaciência. A alemã estava realmente braba e pedalava com energia. Como saber que em plena calçada eu estava sobre a faixa denominada ciclovia?

Aqui em Niterói nem havia esta delimitação de exclusividade para ciclistas. Aquela estreita faixa de piso diferenciado, que a mim parecia mais coisa estética, era uma faixa para ciclistas.

Bem, se eu estivesse atento àquele detalhe, de piso diferente, feito de pequenos  ladrilhos de cerâmica, volto a dizer, se eu estivesse atento ao fato, pensaria se tratar de trilha para deficientes visuais. Na verdade eu pensaria se tratar de passarela para ceguinhos. Bem errado politicamente.

Mas o episódio não me serviu de lição. No dia seguinte, em outra calçada, uma estridente campainha de bicicleta (quem se lembra delas ?) alertou-me que estava caminhando em local proibido a pedestres. A diferença é que agora, escolado, saltei de banda, juntei as mãos como numa prece e balbuciei “sorry” (não tinha a  menor ideia de como falar em alemão).

Esta alemã (de novo uma mulher), magra, alta, loura e com largo sorriso, acenou com a cabeça. Foi assim que aprendi que em cidades civilizadas cada coisa tem seu lugar e há um lugar para cada coisa.

Alguns anos antes, em Londres, já fora alertado, por pequenas placas indicativas, que na escada rolante, se não estivesse apressado deveria me manter à direita deixando espaço para os mais atrasados poderem galgar os degraus. Ou seja, atitude educada, civilizada, que os brasileiros não sabemos o que é.

Este foi o primeiro episódio, com replay. O segundo foi, ainda em Berlim, numa churrascaria argentina.

Enjoado e não muito amante de eisbein ou saurerkraut, queria comer carne de boa qualidade e um restaurante argentino me pareceu o lugar adequado, estando na Alemanha.

Alguém me indicou, acho que o concierge, se bem me lembro, dando o endereço, por sinal bem próximo ao hotel.

Entrada do restaurante, minha mulher esperando eu fazer a foto

Agora vejam só o que aconteceu de curioso, estranho, inusitado.

Logo na porta, uma recepcionista pergunta se queremos cardápio em die deutsch sprache ou castelhano. Isto foi fácil entender.

E a resposta curta e objetiva foi: castelhano.

Fomos conduzidos a uma mesa e em alguns poucos minutos aproxima-se uma garçonete, com um menu em castelhano. Só que a garçonete só falava alemão. Se fosse em Portugal seria compreensível, mas na Alemanha?

Rindo discretamente perguntei se não havia alguém que falasse espanhol ou português. Sim havia, mas tive que aguardar um pouco por    que apenas uma das atendentes falava a língua de Messi (para os futebolistas), Sabatini (para os tenistas),  Fangio (para os automobilistas), Borges (para os literatos) e Mauricio Macri (não Antônio Magri).

O perfume também é bom