Garfo, faca e colher

Ponto que gosto

No  terreno amplo, fértil e eclético da gastronomia, apenas engatinho. Nem sou bom com as panelas e caçarolas, e nem tampouco tenho memória gustativa desenvolvida. Nomes? Confundo ou não memorizo.

Não chego ao ponto da piada portuguesa. É voz corrente que  a lógica cartesiana (licença poética) dos portugueses é foco de piadas. E é! (Isa acompanha o blog, Riva?)

No restaurante, não sabendo o que pedir, pois estava em dúvida, o freguês dirigindo-se ao garçom,  aponta um prato que está sendo levado por outro em direção à mesa próxima , e exclama: ‘Olha, quero aquele ali”.

O garçom que o estava servindo responde: “Aquele,  lamento mas já está pedido pelo outro senhoiri”.

Vou dar dois minutos para os mais desligados entenderem a piada.  Um, dois... Pronto, podem rir.

Perto de minha nora Erika, que conhece não só os restaurantes do eixo Rio-Niterói, como sabe os nomes dos pratos, na língua original, sejam eles asiáticos, europeus, australianos ou americanos (os africanos ainda tenho dúvida - rsrsrs), sou uma nulidade total.

E os temperos?  Deus do Céu!!!

Mas paladar  tenho. Assim como para os vinhos. O Jorge, meu primogênito, identifica  aromas , as notas florais e da frutas secas, ou vermelhas. Diz-se que tem nariz.

Não chego a tanto, mas ei se o vinho é bom ou não. Como sei se o prato me agrada ou não, apreciando o conjunto da obra: aspecto, cheiro e paladar.

Não são muitas as lembranças de boas mesas, mas algumas foram bem marcantes. Assim como algumas outras  experiências  foram bem frustrantes.

Como esquecer o bacalhau comido na cidade do Porto. Aquelas generosas (grossas e grandes) postas que ficaram embebidas no azeite desde a véspera até irem para o braseiro, antes de servirem?

Pessoas normais - e eu e Wanda somos – não dão conta do que é servido na travessa junto com guarnições igualmente epetitosas.

Há uns quatro anos (?) comi aqui em Niterói, no Seu Antonio (antes das obras), um bacalhau bem gostoso e servido em porções bem fartas. Os bolinhos, pedidos de entrada,  também estavam muito bons.

Seu Antonio (Piratininga - Niterói)

Ou estávamos famintos depois da longa espera na fila.

A paella, à moda galega, comida em Vigo, não tem descrição possível. Com a vantagem de que os frutos do mar estão ali mesmo, no maior porto pesqueiro da Europa.  Para prestigiar o produto local pedi, para  acompanhar , um Alvariño,  que enfrentou com dignidade  a bem condimentada paella.

E por esta trilha iria desfilando experiências vividas no exterior, mas não o farei para não cansar os poucos (mas bravos) e pacientes leitores. E para não parecer (sou) esnobe, metido a besta.

Vou direto à frustração. Ninguém acredita, nem na família e nem entre amigos, mas não consegui comer, estando em Buenos  Aires, o tão decantado bife de chorizo,  que para quem não sabe (e devem ser poucos), é o miolo do corte que chamamos contrafilé.

Quase no ponto que gosto

E não pedi  num só restaurante. E nem foram restaurantes tipo “pé-sujo”. Foi em Palermo e em Puerto Madero. Gosto da carne suculenta, praticamente só selada de um lado e do outro só encostada rapidamente na chapa.

Querem sabem mais? Em matéria de carne, gostei mais da uruguaia do que da argentina. Pedindo a parrillada,  sem os miúdos, come-se bem. Experimentei duas vezes, estando em Montevideo. Uma delas num dos restaurantes do tradicional  Mercado del Puerto.

Todavia, o vinho argentino da casta Malbec, inclusive no corte com Syrah (ou Shiraz, como preferem outros), é bem melhor do que o da cepa Tannat a variedade mais conhecida na vinícola uruguaia.

Ainda na Argentina, em Bariloche, comi o pior cordeiro (antes de chegar a borrego) da minha vida. Parecia salvado de incêndio na floresta, tão seca e dura estava carne.

Buenos Aires, para nós, é um arrependimento. Nada do que a cidade oferece substitui os originais da Europa. Sem falar que os hermanos não fazem questão de agradar.

Aqui mesmo, em nosso país, minha lembrança mais antiga de um prato que não gostei, data de minha fase de namoro/noivado. 

Quando já estava sendo recebido pelos pais da Wanda, em Cachoeiro de Itapemirim, fui convidado para um almoço.

Embora minha futura sogra cozinhasse bem, o prato que ela preparou foi um peixe chamado cascudo, que eu não conhecia. Acho que até aquela data só havia comido peixe do mar. E o cascudo era pescado ali mesmo, no rio que empresta seu nome à cidade.

Entrou para o folclore da família o fato de eu ter repetido, tudo  porque, não tendo gostado muito, comi rapidamente o cascudo para ficar livre dele. Alguém alertou “olha, o Jorge gostou mesmo do cascudo, bota mais para ele”. Não deu certo a tática de comer primeiro o pior e deixar o melhor para depois (rsrsrs).

Encerro este post com uma homenagem (mais que merecida) à Confeitaria Colombo. Foi em 17 de setembro de 1894, que esta prestigiada casa abriu suas portas no centro da cidade do Rio de Janeiro, na Rua Gonçalves Dias. Está completando hoje, consequentemente, 120 anos de existência, com charme, tradição, muita história. Com delicias irresistíveis em seus balcões e chás servidos no elegante salão estilo art nouveau.

Ana Maria, minha irmã, deve guardar doces (e salgadas) lembranças da Colombo.