CARTA DA SERRA GAÚCHA - RS

Por

Ricardo Augusto dos Anjos

DIA INTENCIONAL DA MULHER

O homem tem intenções. Primeiras, segundas, terceiras. Sobretudo quando se trata de mulher. Ou mulheres. E estas, idem. Daí, minha intenção maior é homenageá-las condignamente neste dia convencionado à lembrança delas, como se fosse possível esquecê-las.

Responsáveis que são pela geração e exageração da família humana, procuro abraçá-las, beijá-las e literalmente cantá-las (não necessariamente nessa ordem).

Como faço agora, pedindo vênia e paciência aos meus colegas de blog e leitorado genérico.

Eis aí, de minha lavra e exclusiva responsabilidade:

DENSA SOLIDÃO

         Nunca vejo aquela linda mulher acompanhada. Sei que ela tem casa e família. Mas também uma solidão colada no corpo e na alma. E essa solidão é nítida em seus maravilhosos olhos – piscina de água clara que inundam a paisagem de azul. O sorriso, tímido, de sol de pondo.

         Quem vê essa mulher, não ousa questioná-la, nem animá-la para a vida que se tem por normal. Porque ela (a mulher) é um mistério, para ser vista de longe, apreciada com grande respeito. E sua solidão é sólida, densa, mas não incomoda. Só é intrigante, e passa tédio. Ela (a mulher) chega a ser atraente, pois é frugal, comedida, mas não mendiga amor nem companhia.

         Sente-se. Essa mulher é para ser sentida com antenas de fina sensibilidade. Musa ideal de poetas que insistem em cantar o amor platônico neste tempo de tecnologia de ponta que não aponta absolutamente para o íntimo, para os abismos do ser humano. Nem para o céu.

AGROLÍRICA

por uma questão de pele e de odor

é que me lanço à beira do teu corpo

e olho longamente o campo a cultivar.

são todas as razões do frio à primavera

que fazem de mim um camponês ansioso

com gestos de sol e chuva na seara

de um amor que canto ao fim dos dias.

os contornos das palavras semeadas

incham a terra num latejo de origem

prelúdio do trigo ao sonho dos ventos

vivos cabelos na angústia dos meus dedos

até que sature de raízes a madrugada

dos sentidos e durma no rio consciente

do espanto ou das delícias da colheita.